La fiesta salvaje – Joseph Moncure March, 1928 – Art Spiegelman. Mondadori, 2009.

Por Alejandro Torres.

Acabo de terminar este clásico de la literatura; clásico desconocido en nuestra lengua hasta hace muy poco ya que se mantuvo desaparecido por más de 80 años gracias a la censura que solo permitió una edición del mismo, manteniéndolo en un letargo de escasos y costosos ejemplares añejos para coleccionistas. Ambientada en un mundo nocturno para actores y otros decadentes, este canto al desborde nos mustra un mundo lleno de pasión y rudeza que, si podemos creer a la contraportada del libro, represento la toma de decisión para que nadie menos que William Bourroughs se diera a escribir de por vida.

La acción dura lo que una noche de tragos largos con música negra, sexo, odio y glamour de principios del siglo XX en un apartamento chico de Hollywood. Esta pandilla salvaje no sabe parar; Bailan y se agreden con gusto hasta que amanezca. No hay diferencia en el abismo de una fiesta “dura” de hoy día, a no ser porque han aparecido viejos vicios empacados en trajes nuevos. Hay música en cada estrofa y son precisos como las malas miradas los dibujos de Spiegelman que van tejiendo un recuerdo en claroscuro de esta larga noche en nuestra memoria. Jamás he leído un texto como este que parece sacado de unas malos copas de Scott Fitzgerald pero bañados también de la magia  prohibida que suscita dejarse llevar por la idea de un festín que no se acaba nunca. Le queda a uno el antojo de un Whiskey sin hielo y un beso con sabor a malas intenciones mientras se escucha alguna dama negra de esas que cantaban Blues.

Ya entiendo porque puede ser cierto lo de Bourroughs. Hace falta una chispa como este poema épico, como esta oda al desenfreno, para apurar esa copa amarga y dulce a la vez que es la noche de ronda, sin destino, sin fin y errante hasta la última tonada, hasta la última gota.

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